Кроуфорд сидит на полу и с каким-то отстраненным удивлением размышляет о том, почему ещё не умер от потери крови. В нескольких шагах от него распластался мертвый клон. Оракул ухмыляется.
- Нелепая пародия…
Он закрывает глаза и уже не может контролировать дрожь, бьющую его тело. Ему чертовски холодно. Пророк вертит эту мысль в голове, с мазохистским упоением разглядывая её со всех сторон.
[- Мне б твои проблемы, большой босс, - насмешливый гнусавый голос бесцеремонно ломится в сознание, - мне вот наоборот очень даже жарко. Чёрт… и зачем я швырнул куртку в огонь? Как отсюда вылезти, чтоб при этом не спалить шкуру?]
[- Я же просил не лезть в мою голову…] - Даже мысли его звучат устало. Кроуфорд думает, что это глупо трепыхаться и торопиться сейчас. Они обречены. Ни одного шанса выжить. У него не было видений о времени после этого, последнего задания… всё красиво кончалось в луже крови на полу.
[- Нэ, Кроуфорд? Что за депрессивные мысли? Только попробуй сдохнуть, чудо из девятнадцатого века… ах, чёрт! Почему меня никто не предупредил, что огонь жжется?!]
Оракул не отвечает. Веки такие тяжелые - чтобы поднять их - нужно напрячься изо всех сил. У него это не получается. Пророк слабо выдыхает, чувствуя, как лёгкий вздох отзывается болью во всём теле.
[- Только попробуй сдохнуть, чёртов эгоистичный ублюдок!] - Громкое шипение в его голове не дает уснуть, а так хочется. Кроуфорд чувствует, как сползает по стене на бок. Его голова не сильно ударяется о бетонный пол. Он уже совсем не владеет своим телом.
- Я убью тебя, тварь! Только попробуй сдохнуть! Убью! Убью к чёртовой матери!!! - отчаянный вопль над самым ухом. Кроуфорд с трудом открывает глаза и видит чье-то очень знакомое размытое лицо, - Наги, твою мать! Сделай что-нибудь! Останови кровь, ты же можешь!
- Успокойся, Шульдих, всё будет хорошо, - тихо, уверенно и, кажется, откуда-то из другого мира.
Оракул снова закрывает глаза и расслабляется. Теперь всё словно со стороны. Кто-то довольно неаккуратно подхватывает его на руки, вызывая слабый стон.
- Лёгкий такой… - истерично-нервный смешок над самым ухом, - кто бы мог подумать, что эта американская стропила весит так мало…
- Просто сейчас ты не вменяем, - лекторским тоном, всё так же издалека.
Кроуфорд засыпает, ему уже не так холодно и тёплый сон наваливается, наваливается, наваливается…
И только тихий шепот сквозь него, не дает уснуть:
[- Живи, живи, живи…]
И стук чьего-то сердца.

Конец.